A complicada arte de ver

Se pudesse eu não veria nada disso
juro pra você
mas ainda guardo comigo a curiosidade e inocência de meus olhos de quando ainda era bebê
a ignorância é uma dádiva
as vezes dói ver e enxergar de mais
dói ver que um bocado de gente perde o espetáculo que a vida pode nos proporcionar dentro de suas casas com medo do sol e da chuva, estáticas em frente de seus monitores achando que o máximo que a vida pode oferecer são informações em código binário, enquanto as flores balançam sem espectador, o sol se põe pra prédios de janelas fechadas, a brisa é barrada por paredes de concreto refrigeradas por ar condicionado e os pássaros cantam para ouvidos obstruídos por congestionamentos e fones de ouvido. Guardo meus olhos e coração de quando ainda era criança com carinho, e os uso diariamente, alimenta a alma fartamente e eu recomendo pra qualquer doença de ordem psíquica ou emocional.


Este texto é de Rubem Alves e foi retirado do programa "A Complicada Arte de Ver"  do podcast Café Brasil, vale muito a pena conferir o programa na íntegra

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca".

Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura.

"Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões, é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."

Ela se calou, esperando o meu diagnóstico.

Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual aquela que lhe causou assombro: ´Rosa de água com escamas de cristal´. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".

Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.

William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria.

Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado.

Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.

A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas, e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.

Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. 

Simples e complexo assim, cada um tem seu infinito particular, a diferença é que o de alguns é maior do que o de outros.